Has visto, verdaderamente has visto la nieve, los astros, los pasos afelpados de la brisa... Has tocado, de verdad has tocado el plato, el pan, la cara de esa mujer que tanto amás... Has vivido como un golpe en la frente, el instante, el jadeo, la caída, la fuga... Has sabido con cada poro de la piel, sabido que tus ojos, tus manos, tu sexo, tu blando corazón, había que tirarlos había que llorarlos había que inventarlos otra vez.

miércoles, 29 de noviembre de 2006

Y que los giles sigan confundiendo arjonas con poetas...





Cuánta genialidad, Julio, cuánta genialidad...



BOLERO

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.
Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.
Por ahí un papelito
que solamente dice:
Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.


UNA CARTA DE AMOR

Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo,
como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,
todo eso es tan poco,
yo lo quiero de vos porque te quiero.
Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,
y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.

Maestro Borges, que opinen lo que quieran. Como escritor, usted es Dios.

Soy
Soy el que sabe que no es menos vano
que el vano observador que en el espejo
de silencio y cristal sigue el reflejo
o el cuerpo (da lo mismo) del hermano.
Soy, tácitos amigos, el que sabe
que no hay otra venganza que el olvido
ni otro perdón. Un dios ha concedido
al odio humano esta curiosa llave.
Soy el que pese a tan ilustres modos
de errar, no ha descifrado el laberinto
singular y plural, arduo y distinto,
del tiempo, que es uno y es de todos.
Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.

East Lansing 1976

No eres los otros
No te habrá de salvar lo que dejaron
escrito aquellos que tu miedo implora;
no eres los otros y te ves ahora
centro del laberinto que tramaron
tus pasos. No te salva la agonía
de Jesús o de Sócrates ni el fuerte
Siddhartha de oro que aceptó la muerte
en un jardín, al declinar el día.
Polvo también es la palabra escrita
por tu mano o el verbo pronunciado
por tu boca. No hay lástima en el Hado
y la noche de Dios es infinita.
Tu materia es el tiempo, el incesante
tiempo. Eres cada solitario instante.

lunes, 27 de noviembre de 2006

Fe de erratas


El amor SÍ existe. Sólo hay que saber reconocerlo a tiempo.

¿Esto es lo que tengo que entender? Paso

Qué va a ser de mí, volveré a mentir de nuevo.
Llenaré mi cama de fantasmas, de muertos.
Contaré los días, las calles que nos separan.
Las tardes de domingo esperaré tu llamada.

Maldeciré a las parejas que, abrazadas,
sueñan con habitaciones de hotel desocupadas.
Y odiaré con calma tu risa,
todas mis palabras, nuestra despedida.

Qué va a ser de mí, les diré barbaridades
a las mujeres hermosas que pasen por mi calle.
Sin que me invites, me colaré en tus fiestas.
Cuando venga tu recuerdo, reiré con violencia.

Iré a buscarte a los sitios acordados
aunque tú no vengas, aunque me hayas olvidado.
Te escribiré los versos que nunca te hice,
seré puntual como siempre quisiste.

Qué va a ser de mí, emprenderé un largo viaje
para que el eco de tus noches nunca me alcance.
Qué va a ser de mí, dudo que en ningún bar
me puedan servir todo el alcohol que necesito para olvidar.

Iré a buscarte a los sitios acordados
aunque tú no vengas, aunque me hayas olvidado.
Te escribiré los versos que nunca te hice,
seré puntual como siempre quisiste.

Qué va a ser de mí. Ismael Serrano

Ahora

Ahora que la adolescencia es un septiembre lejano,
humo de cerveza en un portal, un verano inacabado.
Algunos años en la facultad de ciencias,
papeles escritos, ron de Cuba, hojas de hierba,
un tren dormido en una vía muerta,
la luz de la ventana azul que siempre estaba abierta.

Ahora que quedan tan lejos las playas de Corfú,
las estaciones de trenes de Praga, Hamburgo o Estambul,
los viajes que trajeron a otros vistiendo nuestros cuerpos,
la luz de una cafetería, los amores conversos.

Ahora que te cansas y las piscinas cierran,
y apura el último baño la luz de las estrellas.
Ahora que regreso a los lugares a donde quise huir
y nadie me espera allí.
Ahora que casi llego a fin de mes,
que amo a una mujer...
que amo a una mujer.

Ahora que pago las facturas, que me besé en La Habana,
que sueño con Lacandona, que ya no escribo cartas,
que cumplimos más años que promesas,
que se hunden nuestros corazones como la vieja Venecia,
que llego tarde a los cines y al fin del planeta,
que alquilo un pequeño piso en un castillo de arena.

Ahora que duelen las resacas y cortan como una navaja.
Ahora que nadie nos saluda por los bares de Malasaña,
que pido auxilio, besos y comida por teléfono,
que fumo flores y lloro a veces mientras duermo.
Ahora que tiemblo como un niño abandonado.
Ahora que viejos amigos nos han traicionado.

Ahora es el momento de volver a empezar, que empiece el carnaval,
la orgía en el Palacio de Invierno, de banderas y besos.
Se cayeron mis alas y yo no me rendí,
así que ven aquí,
brindemos que hoy es siempre todavía,
que nunca me gustaron las despedidas.

Ismael Serrano
Hoy aprendi que en las despedidas no sufre más quien parte,
si no quien permanece en solitario,
sosteniendo un vacío entre las manos que han de volver a la rutina
apenas unos minutos después.
Hoy entendí tantas veces en que agitabas la mano
parado junto al andén hasta perderme de vista.

Hoy entendi que un dia dijeras basta.

sábado, 25 de noviembre de 2006

La gran decepción de mi vida se completó esta noche.
Que alguien tome nota por mí.

jueves, 23 de noviembre de 2006

¿No es un amor?


Ya sé que no tiene nada que ver con nada eh, pero qué se yo, lo leí y me pareció tan tierno... (Creo que me estoy volviendo bastante pavota)



Johnny Depp critica a casas de moda por desechar a Kate Moss

Londres. El actor estadounidense Johnny Depp ha condenado a los empresarios de la moda por "desechar" a la modelo Kate Moss, quien fue "arrastrada por el barro" a raíz de su reciente escándalo por consumo de cocaína.
Depp, de 42 años, ex compañero sentimental de Moss, calificó de "injusto" el que varias famosas casas de moda rompieran sus contratos con la modelo después de que la prensa británica publicara fotos en las que esa aparecía aspirando droga en el estudio donde grababa su novio, el cantante Peter Doherty, y su conjunto, Babyshambles.
Kate Moss "no se ha presentado a ningún cargo público ni pretende ser el próximo mesías", denuncia Depp en declaraciones que publicó ayer el diario británico Daily Mirror.
Moss "no trata de fingir ser lo que no es. Ella es un ser humano" como otros, agrega el actor, según el cual "todos tenemos nuestras máculas, y algunas pueden ser en cierto modo horribles".
"Creo que deberían dejar que Kate viva su vida", señala el actor, que agrega que la modelo "no es una estúpida, sino que es muy inteligente. Es una buena persona, y la quiero mucho", citó Efe.
Depp explica que ambos no han estado en contacto desde que rompieron, en 1997, pero "he intentado manifestarle todo mi apoyo, evidentemente". El actor reconoce que él mismo también tuvo que luchar por vencer su afición a la bebida y a las drogas aunque reconoce que ésa no había llegado a un punto extremo como para que le costara demasiado vencer su adicción.

lunes, 20 de noviembre de 2006

¿Cómo se entierran amores que no paran de respirar?

Otra vuelta de tequila
y tu nombre resbalando por entre los dedos flacos
de esta tarde gris
Todo lo que no nos dimos,
las caricias mal rimadas
vienen de arrebato
a desteñirme el corazón

Y en el trabalenguas de mi soledad
soy ambidiestro para todo
menos para olvidar
Y vos decis que el miedo no deja pensar,
pero la suerte nunca juega limpio
si no le guiñás un ojo…

Masticando sueños
voy para atrás como el cangrejo
¿Cómo se entierran amores
que no paran de respirar?
Borracho y enfermo
voy gambeteando los espejos
para no verte dormida
en cada rincón de esta canción

Salgo a trasnochar recuerdos
entre amigos y botellas
que cuando se apagan
duelen más que un bisturí

Y asi están las cosas, viejo:
mucha cancha embarrada,
demasiadas flores
para tan poco jardín…

Y deshojando las cenizas de este amor
soborno a mi lengua
para no nombrarte más
Y no me jures “yo te quise de verdad”
que la verdad, muñeca,
siempre muerde si no la mimás un poco…

Masticando sueños voy para atrás como el cangrejo
¿Cómo se entierran amores
que no paran de respirar?
Borracho y enfermo voy gambeteando los espejos
para no verte desnuda
en cada rincón de esta canción.

Como el cangrejo- Iván Noble.
Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo? Que uno tiene que buscarlo y dárselo...Que nadie establece normas, salvo la vida...Que la vida sin ciertas normas pierde formas...Que la forma no se pierde con abrirnos...Que abrirnos no es amar indiscriminadamente...Que no está prohibido amar...Que también se puede odiar...Que la agresión porque sí, hiere mucho...Que las heridas se cierran...Que las puertas no deben cerrarse...Que la mayor puerta es el afecto...Que los afectos, nos definen...Que definirse no es remar contra la corriente...Que no cuanto más fuerte se hace el trazo, más se dibuja...Que negar palabras, es abrir distancias...Que encontrarse es muy hermoso...Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida...Que la vida parte del sexo...Que el por qué de los niños, tiene su por qué...Que querer saber de alguien, no es sólo curiosidad...Que saber todo de todos, es curiosidad malsana...Que nunca está de más agradecer...Que autodeterminación no es hacer las cosas solo...Que nadie quiere estar solo...Que para no estar solo hay que dar...Que para dar, debemos recibir antes...Que para que nos den también hay que saber pedir...Que saber pedir no es regalarse...Que regalarse en definitiva no es quererse...Que para que nos quieran debemos demostrar qué somos...Que para que alguien sea, hay que ayudarlo...Que ayudar es poder alentar y apoyar...Que adular no es apoyar...Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara...Que las cosas cara a cara son honestas...Que nadie es honesto porque no robe...Que cuando no hay placer en las cosas no se está viviendo...Que para sentir la vida hay que olvidarse que existe la muerte...Que se puede estar muerto en vida..Que se siente con el cuerpo y la mente...Que con los oídos se escucha...Que cuesta ser sensible y no herirse...Que herirse no es desangrarse...Que para no ser heridos levantamos muros...Que sería mejor construir puentes...Que sobre ellos se van a la otra orilla y nadie vuelve...Que volver no implica retroceder...Que retroceder también puede ser avanzar...Que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol... Cómo hacerte saber que nadie establece normas, salvo la vida?

MARIO BENEDETTI ( Uruguay, 1920 )

Zamba del olvido- Jorge Drexler

Olvídame,
esta zamba te lo pide.
Te pide mi corazón
que no me olvides,
que no me olvides.

Deja el recuerdo caer
como un fruto por su peso.
Yo sé bien que no hay olvido
que pueda más que tus besos.

Yo digo que el tiempo borra
la huella de una mirada,
mi zamba dice: no hay huella
que dure más en el alma.

domingo, 19 de noviembre de 2006



Hoy alquilé "El libertino", interpretada maravillosamente por un Johnny Depp que nunca decepciona.

No sé si es una de esas películas que se le puede recomendar a todo el mundo, porque es extraña, bastante floja en algunos puntos (argumentales, sobre todo). Mi hermana, futura directora de cine, tal vez podría analizarla en forma más profunda y criteriosa que yo.

Lo que sí puedo decir (después de todo las obras artísticas se miden por el "me gusta o no me gusta") es que la disfruté mucho y me permitió pasar un buen par de horas en este domingo que me tiene a mal traer.

Y otra cosa que puedo decir es "Sí, me agradas John Wilmot". Y puedo identificarme con vos en varios puntos (no en esencia, pero si periféricamente). Y ojalá todos pudiéramos ser francos, directos, y hacer lo que nos venga en ganas.

Y saber catalogar a los que nos critican como "estúpidos o envidiosos". Ninguno de los dos grupos nos interesaron. Ni hoy ni nunca.

Y morir a los 33, a los 50 o a los 90 años, sabiendo que fuimos siempre fieles a nosotros mismos.

Y otro crimen quedará sin resolver?

Te extraño tanto...
Y ya sé que no te lo puedo decir a vos, por eso lo escribo aunque sea acá.
¿Qué otra cosa puedo hacer? (nunca creí que me identificaría con un tema de Ceratti)
Si aunque sea pudieras darme una mínima señal de que algo me extrañás...
Me estoy volviendo loca.
Mejor me callo.

sábado, 18 de noviembre de 2006

La encontré en el banco de una plaza mientras volvía de trabajar.
Lloraba como una condenada a muerte.
Me explicó mientras se sonaba la nariz que sabía que se estaban alejando y sabía que debía resignarse a dejarlo ir. "Cuesta tanto soltarle la mano a quien queremos...", me dijo. "Sentimos que dejamos de hacer pie en la parte profunda de la vida. Es como largarnos al mar acalambrados. Es como lanzarnos al vacío en caída libre".
"Sí", murmuré. Y pensé, mientras me alejaba cobardemente: "Es una muerte segura. Una pequeña muerte segura".

Indifference killed the man

Tu indiferencia es como...

una comida rancia
un colectivo lleno
un taxi en la lluvia que no para
el olor a podrido en la heladera
un pullover que pica
un disco rayado
una birome que no escribe
la pregunta del examen que no sabemos
el último cigarrillo a las 4 de la mañana
un chicle en el zapato
la computadora colgada

un teléfono ardiendo en la cabina
una palmera en el museo de cera...

martes, 14 de noviembre de 2006

Mi vida es un laberinto eterno....



Será porque nací el mismo día que Borges?

(algo en común teníamos que tener, o no?)

"It's horrifying how much you can hate yourself for being low and weak and he couldn't save me from that. So I turned it on him; I tried to empty it onto him. But there was always more, you know. When he tried to help I told him that he made me feel small and worthless. But nobody makes us feel that, we do that for ourselves. I shut him out because I knew if he ever really saw who I was inside, that he wouldn't love me. And we're separated now, he's moved away, and it was so hard not to beg him to stay. And I don't know if I'm going to get a second chance but I have to believe. That I deserve one. Because we all do."

Alice Green. "When a man loves a woman"

lunes, 13 de noviembre de 2006

Escrito para ÉL, cuando aún era Él, y me quería...

No cambies las cartas que barajas
Ni modifiques el tono de tu voz
No escatimes las caricias ni los versos
No te vayas si me alejo, no me mezquines tu amor.

Si te mareo, te ofrezco ayuda
Si te lastimo, pido perdón.
Juego a este juego porque es el mío
Porque esto tengo, porque esto soy.

Son tantas veces las que me marcho
Pero mis cosas siguen aquí.
Saco pasaje pero hay retorno
Si te imagino sufrir por mí.

Tal vez el viaje se me haga largo
No haya regresos, ni devolución
Seguiré entonces hacia lo incierto
Más sé que siempre vendré por vos.

Ojalá un día encuentre un camino
Sin tantas piedras, donde haya sol.
Y si te tengo, si estoy a tiempo
Sería mi sueño, morir con vos.

M.F.

mayo 2005- noviembre 2006

Soy princesa sólo en sueños, de día lloro un dolor
Juego a que me crecen alas, a que me llevan al sol.
Vos inventaste este mundo en el que reina el amor
Me vas llevando a la gloria a lomo de un caracol.

No quiero que te amedrentes ante mi resignación
Que los labios más ardientes son los que dicen que no.
Sabés que sufro de heridas que adormecen la razón,
Pero es tu mano que busco cuando cesa mi canción.

Si mi paso es ondulante, no es que camine mal
Es que he perdido mi rumbo por culpa de un vendaval.
Si cuento, hay diez mil retazos que forman mi corazón
Y estoy cansada de armarlos, para al fin decir adiós.

Quiero que vengas conmigo, aunque no sé a dónde voy.
Que me digas cosas lindas aunque te falle la voz.
Que me quieras como quiero, porque no tengo otra opción.
Quiero que grites mi nombre, aunque no sepas quién soy


M.F.
Déjenme contarles algo.: EL AMOR NO EXISTE.
Yo ya lo sabía desde hace tiempo. Pero siempre se puede ser un poco más boluda que antes y creerse el cuento por un ratito. Más cuando te lo cuentan bien.
En fin... confirmado: LOVE SUCKS.
Soy una estúpida al creer que los otros pueden comprender lo que me pasa. Nunca nadie puede sentir lo mismo que uno está sintiendo en el momento en que lo siente. Nadie entiende un carajo. Porque es fácil verlo todo de afuera y opinar (con las mejores intenciones, da igual). Y me empecino es contar mi tristeza, pero nadie la entiende, porque ellos están afuera. Y dentro de esta burbuja estoy yo sola, y sólo yo puedo ayudarme o ahogarme. Es que nadie ve lo que yo veo, y, seamos sinceros, a nadie le importa. Cada uno tiene sus problemas, y cada uno hace lo que puede por salvarse a sí mismo. Escucho lindas palabras, gente amiga que me trata de ayudar... Pero no sirve. Nada sirve. Nada me importa. Porque es como dicen: miremos para donde miremos, no nos tenemos más que a nosotros mismos.

domingo, 12 de noviembre de 2006

Cuba en febrero o febrero en Cuba


Y nos bebimos todas las cervezas...

Tantas cosas- Ismael Serrano

Si te vas,
los árboles del parque
seguirán creciendo, pasará este otoño.
Se unirán dos nuevas soledades,
se dirán mentiras, seguiremos locos.
En el Metro sonreirás dormida camino de clase
y yo como siempre quizás llegue tarde.
Seguiré cerrando bares y recuerdos.
No aprenderé nunca a retirarme a tiempo.
Dormiré en la calle, besaré otros fuegos.
La ciudad en tu ausencia seguirá creciendo,
devorando vidas, haciéndolas humo.
Otros cumplirán los planes que trazamos,
que no terminamos, haciéndolos suyos.
Seguirás llorando en algunos cines,
olvidando todo aquello que aprendiste.
Nacerán mil niños y nuevas canciones,
y quizás alguno, quizás, lleve tu nombre.
Nuevos simulacros, nuevas confesiones.
Si te vas, los árboles del parque
seguirán muriendo y también mi fe.
Seguiré olvidándome las llaves
al salir de casa, y quizá en tu piel
haya quien esconda allí su cansancio,
todos sus temores, o quizás sus labios.
Tantas, tantas cosas seguirán pasando,
que quizás las cosas no nos cambien tanto.
Tantas, tantas cosas.
Pero si te vas, estos días serán
esa sucia y vacía franja de playa
que queda cuando tú te has ido,
cuando el mar se aleja y la marea baja.
Yo estaré cansado y quizás más viejo,
maldiciendo estos días muertos.
Tantas, tantas cosas seguirán pasando,
que quizás las cosas no nos cambien tanto.

sábado, 11 de noviembre de 2006

No estarás sola- Ismael Serrano

No estarás sola,
vendrán a buscarte batallones de soldados
que a tu guerrilla de paz se han enrolado.
Y yo en primera fila de combate
abriendo trincheras
para protegernos, mi guerrillera

No estarás sola,
te saludarán a tu paso en mil idiomas, con mil lenguajes,
la gente a la que despertaste en cada viaje,
los que dormían en las calles,
a los que preguntaste,por su esperanza, por su desastre.

No habrá distanciasque no cubra cualquier hombre que te busque.
No habrá rincón en que tu nombre no se pronuncie.
No habrá misterio o duda en que tu presencia no luzca,
faro solidario en ausencia de paz,
en tiempos difíciles Estrella Polar.

Sola nunca, nunca estarás.
No estarás sola,
siempre habrá quien se parta en dos en cada despedida,
quien te de aliento cuando te des por vencida.
Tu revolución llenará sonrisas,
yo la incorporé a mis aperos
de trabajo, a mi vida.

Clava hoy tus raíces en mí.
Quién pudiera retenerte en Madrid.
Visitaremos lugares a los que hemos
ido antes juntos,
antes de conocerte,
antes de encontrarte

No estarás sola,
siempre habrá quien te ayude a hacer las mudanzas,
quien te regale manos, flores, presencias sin pedir nada.
Y allí estaré para amarte,
y aunque no esté,
allí estaré para amarte.

No estarás sola.No, no estarás sola.No estarás sola.
A una semana del accidente, el pie sigue inflamado y dolorido.
Estoy todo el tiempo en la cama o en la compu, sin poder hacer otra cosa.
Me duele, y estoy triste, y me duele...

jueves, 9 de noviembre de 2006

Le di mis noches y mi pan, mi angustia, mi risa
a cambio de sus besos y su prisa;
con él descubrí que hay amores eternos
que duran lo que dura un corto invierno.


Dicen que el blues es un estado mental,
un manual para aprender a llorar,
la banda sonora del desamor,
un gato en celo oculto en un callejón.
En el mismo club al calor del blues de la soledad
la lluvia nos ha vuelto a juntar.

miércoles, 8 de noviembre de 2006

Tal vez nunca se entere de lo que siento, porque nunca más voy a arrastrarme para tratar de alcanzarlo. No pienso gritar para que me escuche, mis cuerdas vocales están tan cansadas como mi ingenuidad. Pero es que :¿a dónde mierda metiste el amor que me tenías????
Que lo sepa mi blog, para mí es suficiente: jamás conocí a alguien que lograra hacerme tanto daño en forma premeditada.
Tal vez eso lo haga feliz, pero lo dudo. No se llega a la felicidad por el absurdo.

lunes, 6 de noviembre de 2006

Reproduzco a continuación partecitas de canciones que me ponen triste, melancólica, sin recordar bien por qué y, presumo, que sin razón...


I wouldn't leave you in times of trouble
We never could have come this far
I took the good times, I'll take the bad times
I'll take you just the way you are


And so it is.
Just like you said it would be
Life goes easy on me
Most of the time
And so it is
The shorter story
No love, no glory
No hero in her sky
Silencio. Es como dicen: vale más que mil palabras.

domingo, 5 de noviembre de 2006


Y si. Para terminar bien la semana, me quise hacer la hacendosa, y mientras limpiaba mi departamento, se me cayó el televisor encima del pie.
Resultado: ambulancia (papelón de por medio) y yeso.
Conclusión: la limpieza no es para mí.
Incógnita: ¿El televisor habrá sobrevivido?

viernes, 3 de noviembre de 2006

Cosas que me hacen reir:
las situaciones insólitas, los chistes buenos, los chistes muy malos (aunque a veces me muerda el labio, el gesto esconde una sonrisa), Friends, los Simpsons, mis amigas (he llorado de la risa hablando gansadas hasta por teléfono), las reuniones familiares en donde no paramos de hablar tonteras, los errores ajenos y los propios (cierto tipo de errores, claro), Les Luthiers, cuando alguien se tropieza en la calle, Tortonese, el negro Dolina, todas las películas de Ben Stiler y Owen Wilson, las cosquillas.

Cosas que me hacen llorar:
las despedidas (me tienen harta, ya no quiero más!), la impotencia, el frío, la nostalgia, pensar en mi viejo, el dolor de la gente que amo, las películas tristes, las buenas poesías, los sueños en los que lloro, las canciones de amor cuando estoy mal, los recuerdos felices (porque son recuerdos), los recuerdos tristes (porque son tristes).

¿Pero por qué estoy llorando ahora? Seguro me entró una basurita en el ojo.
En estos últimos tiempos no he hecho más que confirmarme a mí misma que soy altamente frágil ante el dolor, al dolor del cuerpo y al dolor del alma. Dolor, dolor, dolor, simplemente no lo soporto. Me paralizo, tiemblo, me dan unas ganas terribles de llorar a gritos cuando lo veo venir.
Así que ya saben, si alguna vez quieren debilitarme y, eventualmente, destruirme, no tienen más que amenazarme con una gillette, o simplemente, abandonarme.
And the wind cries Mary. Jimi Hendrix

After all the jacks are in their boxes
And the clowns have all gone to bed
You can hear happiness staggering on down the street
Footsteps dressed in red
And the wind whispers Mary
A broom is drearily sweeping
Up the broken pieces of yesterdays life
Somewhere a queen is weeping
Somewhere a king has no wife
And the wind, it cries Mary
The traffic lights, they turn, uh, blue tomorrow
And shine their emptiness down on my bed
The tiny island sags down streamcause the life that lived is,
Is dead
And the wind screams Mary
Uh-will the wind ever remember
The names it has blow in the past?
And with this crutch, its old age, and its wisdom
It whispers no, this will be the last
And the wind cries Mary

jueves, 2 de noviembre de 2006


¿Surgió de bajo tierra?
¿Se desprendió del cielo?
Estaba entre los ruidos,
herido,
malherido,
inmóvil,
en silencio,hincado ante la tarde,
ante lo inevitable,
las venas adherida sal espanto,
al asfalto,
con sus crenchas caídas,
con sus ojos de santo,
todo, todo desnudo,
casi azul, de tan blanco.

Hablaban de un caballo.
Yo creo que era un ángel.

miércoles, 1 de noviembre de 2006


Ayer armé la cajita. Puse todo lo que se hacía necesario (urgía, diría yo) poner dentro. Debo reconocer que no fue fácil, todavía estoy de este lado. Hay un par de cosas que dejé afuera, espero que eso no entorpezca los planes.
Cuando terminé, la guardé en el placard para no mirarla siquiera por error.
Ya está todo listo, Dr. Howard Mierzwiak, podemos empezar.
“Cómo podía yo sospechar que aquello que parecía tan mentira era verdadero, un Figari con violetas de anochecer, con caras lívidas, con hambre y golpes en los rincones. Mas tarde te creí, mas tarde hubo razones, hubo madame Leonie que mirándome la mano que había dormido con tus senos me repitió casi tus mismas palabras. "Ella sufre en alguna parte. Siempre ha sufrido. Es muy alegre, adora el amarillo, su pájaro es el mirlo, su hora la noche, su puente el Pont des Arts." (Una pinaza color borravino, Maga, y por que no nos habremos ido en ella cuando todavía era tiempo.)

Rayuela (otra vez yo, Julio, con tu permiso)