"Todos los pobres tienen la libertad de morirse de hambre bajo los puentes de París"


Anatole France.



No más comentarios. Sólo pensé que esto bien merecía una reapertura del blog.

Este trono de princesa destronada...

BLOG CERRADO TEMPORALMENTE (POR DERRIBO)

La vida, como un comentario de otra cosa que no alcanzamos, y que está ahí al alcance del salto que no damos. La vida, un ballet sobre un tema histórico, una historia sobre un hecho vivido, un hecho vivido sobre un hecho real. La vida, fotografía del número, posesión en las tinieblas (¿mujer, monstruo?), la vida, proxeneta de la muerte, espléndida baraja, tarot de claves olvidadas que unas manos gotosas rebajan a un triste solitario.

Basta Julio, basta.

¿Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguirlas formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado pare escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.

(Ojalá esté bien... )

¿Se puede querer a alguien y hacerle tanto daño al mismo tiempo?
¿Se puede confiar en los hombres o debo volver a mi vieja creencia de que son todos iguales y todos, tarde o temprano, te engañan?. Hasta hace unos años yo estaba convencida de esa afirmación y discutía con toda aquella persona que veía en esto demasiado pesimismo
Conocí a alguien por quien juro (sin caer en lugares comunes) ponía las manos en el fuego. Y mi confianza se la dí toda. Todos los que me conocen realmente saben que no miento. Cualquiera podía engañarme, menos él. Él no.
Pero, ¿saben qué? FUCKing Lying Life. La vida es tan miserable como la imaginamos en los peores momentos de soledad y angustia. Todo lo demás? Espejitos de colores.

Suplico: no quiero mentiras decoradas con cintas de raso y brillantina. Prefiero una verdad simplona, que no traicione cuando las papas quemen.

(mi vida porque me lo desmientas) Necesito que sea mentira.

(A este blog le está faltando un poco de alegría, o es sólo una sensación?)

Deliriums tremends (en qué otros brazos...)

Ojalá pudieras ser yo por un instante y pudieras verte con los ojos que te miro y oirte hablar como te escucho yo. Ojalá pudieras juzgar tus actos desde mí y decirme, sólo darme un pequeño esbozo, sobre qué harías con vos en mi lugar.
¿Te entenderías? ¿Te perdonarías?
Pero para qué ir tan lejos: ojalá yo pudiera ser yo en este instante.
Pero hace días que ni siquiera me miro al espejo por miedo a no reconocerme.

P.d: Ojalá pudieras entender la angustia que llevo dentro por no poder acercarme porque te lastimo por no poder acercarme porque te lastimo por no poder acercarme.

¿Por qué voy a morirme, si nunca lo he hecho antes? ¿Por qué voy a cometer un acto tan ajeno a mis hábitos? Es como si me dijeran que voy a ser buzo, o domador, o algo así, ¿no?

Jorge Luis Borges

Me amaba tanto pero tanto, que cada vez que nos alejábamos un mes, corría desesperadamente a brazos de otra.
Expliquenmelo amigos, por favor.

I hear your reasons why Where did you sleep that night? Was she worth it, was she worth it??
I wish she did.

(But I´ll tell you a secret: she ain´t worth half of me)

Cuando el mar del alma se desborda de tristeza, brota de los ojos convertido en llanto. Y las lágrimas forman olas inmensas que arrasan con todo. Nada se salva. Inundan el cuarto y lo destruyen todo. Arrastran las flores, los peces de colores, los libros de poesías, las fotos enmarcadas, los caramelos, los recuerdos lindos, las promesas, los abrazos, los besos. Todo.
Menos el dolor.

A veces, la vida se parece angustiosamente a un pasillo estrecho, sofocante y oscuro. Si tan solo....

Recordemos todo el tiempo. No olvidemos nada. Ni el color de nuestras corbatas perdidas, no el olor a tiza y sudor del colegio, ni el calor del asfalto sobre los pies descalzos, ni el gusto a jazmin de los besosen la noche, ni el aroma de la untura blanca. Si nos espera el olvido, tratemos de no merecerlo. Y pensemos que despues de todo, aunque la victoria final sea de losAmigos del Olvido, sera un triunfo sin festejo. Nadie lo recordara jamas.

(El negro Dolina)

Hoy más que nunca....

A la salida del Luna Park un cronopio advierte que su reloj atrasa, que su reloj atrasa, que su reloj. Tristeza del cronopio frente a una multitud de famas que remonta Corrientes a las once y veinte y él, objeto verde y húmedo, marcha a las once y cuarto. Meditación del cronopio: "Es tarde, pero menos tarde para mi que para los famas, para los famas es cinco minutos más tarde, llegarán a sus casas más tarde, se acostarán más tarde. Yo tengo un reloj con menos vida, con menos casa y menos acostarme, yo soy un cronopio desdichado y húmedo". Mientras toma café en el Richmond de Florida, moja el cronopio una tostada con sus lágrimas naturales

"No solo sabremos resistir cualquier agresión sino que sabremos vencer a cualquier agresión y nuevamente no tendríamos otra disyuntiva que aquella con que iniciamos la lucha revolucionaria, la de la libertad o la muerte, solo que ahora libertad quiere decir patria y la disyuntiva nuestra sería patria o muerte."